En gång såg jag en mänsklig ruin
i en hisschakt,
och hans lemmar var utspridda
överallt där han hade fallit.
Och jag sa, tilltalande
det ovanligt sorgliga vraket:
"Din position är så förvånande
att jag bävar för din nacke!"
Då smilade ruinen ledsamt
och imponerande, och talade:
"Nå, du behöver inte darra så illa,
för det har gått en vecka sedan jag bröt mig."
Sedan, för ytterligare förståelse
av hans attityd, ber han mig att fokusera
min uppmärksamhet på hans olika armar och ben –
Hur de alla är trotsiga;
Var och en av dem ligger;
Hur en hov visar sig ovänlig,
Den andra en ursäkt.
Dessa detaljer nämns
för att visa hans dystra tillstånd,
vilket jag inte först hade för avsikt
att specifikt relatera.
Ingen är värre att frukta
än jag någonsin har hört talas om
än den gentlemannen som där var utspridd
i det hisschaktet.
Nu är denna berättelse allegorisk –
Den är bildlig, alltigenom,
för schaktet är metaforiskt
och killen föll inte.
Jag menar att det inte är moraliskt
för en författare att fuska,
och att förakta att bära en lagerkrans
som har erhållits genom bedrägeri.
För det är Politik som avses
med hissen, kom ihåg,
den kommer att lyfta en person lysande
om hans talang är av det slaget.
Col. Bryan hade talangen
(För det är den förslagna mannen)
och det sköt honom upp med bravur
tills hans huvud började snurra.
Sedan gick repet sönder ovanför honom
och han kom smärtsamt ner till jorden
där det inte finns någon som älskar honom
för hans skadade värde.
Även om han lever skulle ingen känna igen honom,
eller åtminstone inte som sådan.
Moralen i denna sorgliga dikt:
Smörj din säkerhetskoppling ofta. – Porfer PoogAmbrose Bierce